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“我是英国人。”
“不会吧!”
“是的,英国人。你以为我是意大利人吗?我们有支部队里有些意大利人。”
“你们肯替我们开车,那太好了。”我说。
“我们会十分当心的,”他挺直了身子,“你们的这个伙计急巴巴地就想让我来见你。”他说着,拍了拍戈尔迪尼的肩膀。戈尔迪尼身子一缩,笑了笑。英国人突然操起流利纯正的意大利语来。“现在一切安排好了。我见过了你们的中尉,我们来接管这两部车子,你们现在不用操心了,”他顿了顿又说,“我得设法把你送出去。我去找医务人员,把你一道送回去。”
他朝包扎所走去,小心翼翼地移动着脚步,唯恐踩着地上的伤员。我看见毛毯帘子被掀开,里面的灯光透出来,他走了进去。
“他会关照你的,中尉。”戈尔迪尼说。
“你怎么样,弗兰哥?”
“我没事。”他在我身边坐下。不一会儿,包扎所门上的毛帘子掀开了,走出两个担架员,后面跟着那位高个子英国人。他把他们领到我跟前。
“这位就是美国中尉。”他用意大利语说。
“我还是等等吧,”我说,“还有比我伤得更重的人。我没事儿。”
“得了,得了,”他说,“别充该死的英雄啦。”然后他又用意大利语说:“抬他的时候,要当心他的双腿。他的腿痛得厉害。他是威尔逊总统的嫡亲公子。”他们把我抬起,送进包扎室。里面所有的桌上都有人在动手术。小个子少校悻悻地瞪着我们。他认出了我,挥了挥镊子。
“Cavabien[52]?”
“Cava[53].”
“是我把他带来的,”高个子英国人用意大利语说,“他是美国大使的独生子。就让他待在这儿吧,等你们一腾出手,就给他医治。然后,我把他随第一批伤员运回去。”他朝我弯下腰来。“我去找他们的副官给你办病历,这样事情会快得多。”他弯着身出了门,走了。少校这时取下镊子,把它们丢进盆子里。我的目光随着他的手移动,现在他在扎绷带。随后,担架员把人从桌上抬走了。
“我来负责美国中尉吧。”一个上尉军医说。他们把我抬上桌子,桌面又硬又滑,有许多刺鼻的气味,既有化学药品味,又有甜滋滋的人血味。他们脱下我的裤子,上尉军医一边检查,一边对中士副官口述起来:“左右大腿、左右膝盖和右脚上多处负伤。右膝、右脚伤势较重。头皮有裂伤,”他用探针探查了一下,“痛吗?”“基督啊,痛呀!”“头盖可能有骨折,值勤时受的伤。这样一来,军事法庭就不会说你是自残了。”他说,“想喝点白兰地吗?你怎么搞成这个样子的?你打算干什么,自杀吗?请给他打一针防破伤风疫苗,在他两条腿上都画个十字记号,谢谢。我来清理一下,清洗干净,扎上绷带。你的凝血功能相当棒。”
写病历的副官抬起头来问:“你是怎么受伤的?”
上尉军医问:“什么击中了你?”
我闭着眼睛说:“一颗迫击炮弹。”
上尉做的手术很痛,割裂了肌肉组织,问我:“你肯定吗?”
我尽量躺着不动,肌肉组织被切割的时候,我感觉胃在颤抖,便说:“我想是的。”
上尉军医找到了什么东西,很感兴趣地说:“敌军迫击炮弹的碎片。你要是同意的话,我可以再查查看,不过没有必要。我把这些都涂上颜色——这儿痛不痛?好了,这比起以后的疼痛,算不了什么。真正的疼痛还没开始呢。给他来杯白兰地,一时的受惊可以减轻点疼痛。倒也没什么,只要不感染,就用不着担心,再说现在也很少感染。你的头怎么样?”
“仁慈的基督啊!”我说。
“那你还是别喝太多的白兰地。要是骨折了,还要防止发炎。现在感觉怎么样?”
我浑身是汗。
“仁慈的基督啊!”我说。
“我想你还是骨折了。我给你包起来,免得你的脑袋东碰西撞。”他给我包扎,动作非常麻利,绷带扎得又紧又稳。“好了,祝你好运,VivelaFrance[54].”
“他是美国人。”另一位上尉说。
“我以为你说他是法国人。他讲法语,”上尉说,“我早就认识他。我总以为他是法国人。”他喝下大半杯科涅克白兰地。“把重病号送上来,多拿些防破伤风疫苗来。”上尉冲我挥挥手。他们抬起我,出去的时候,门上的毛毯打在我脸上。到了外头,中士副官在我躺的地方跪下来。“姓氏?”他轻声问道,“中间名?教名?军衔?出生地?级别?军团?……”问完,他又转过头对我说:“我为你头上的伤感到难过,中尉,希望你感觉好些。我现在用英国救护车送你走。”
“我没事儿,”我说,“非常感谢。”少校先前所说的疼痛现在开始了,眼前发生的一切都激不起我的兴趣,也与我无关。过了一会儿,英国救护车来了,他们把我放在担架上,再把担架抬上救护车,推了进去。我旁边还有一副担架,上面躺着个男人,他的整个脸都扎了绷带,只看得见鼻子,像蜡像一般。他的呼吸很沉重。又抬来几副担架,挂在上边的吊索上。高个子英国司机走过来,朝里面望望。“我要稳稳当当地开,”他说,“希望你们感觉舒坦。”我感觉到引擎发动了,他爬上前座,松开刹车,踩下离合器,接着我们就启程了。我静静地躺着,任凭疼痛肆虐。
救护车沿着山路爬行,开得很慢,有时停下,有时倒车拐弯,后来终于跑起来了。我觉得有什么东西在往下滴。起初滴得很慢很有节奏,后来就滴滴答答地流淌起来。我向司机嚷叫起来。他停下车,从车座后的窗洞望进来。
“什么事?”
“我上边担架上的那个人在流血。”
“离山顶不远了,我一个人没法把担架弄出来。”他又开车了。血流个不停。黑暗中,我看不清是从他头顶上方帆布的哪里流下来的。我试图把身子往旁边挪挪,免得血流在我身上。有的血流进我衬衫里,又暖又黏。我忽然浑身发冷,腿又一阵剧痛,难受得直想吐。过了一会儿,上边担架上血流得少了,又开始一滴一滴地落下来,我感到上面的帆布在动,担架上的那个人终于安定下来。
“他怎么样了?”英国人回头问,“我们快到山顶了。”
“我想他是死了。”我说。
血滴得很慢,就像太阳落山后冰柱上滴下的水珠。我们沿着山路往上爬,沉沉夜色中,车里寒气袭人。到了山顶救护站,他们把那副担架抬出去,把另外一副担架放进来,我们又继续赶路。
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