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他不回答。
&ldo;你是想,死给她看!&rdo;
他心里又忽悠一下子。他本来没有很清楚地意识到这一层。老头这么一说,他才发现,是,又让老头说着了。
两个人都不说话了。长久的沉默。直到天黑了,星星出来了。老头一动不动地望着天,眼睛偶尔在黑暗中闪一下。月亮也升起来了,照着两个人。
&ldo;我都懂。&rdo;老头说。
&ldo;可你不懂,其实她心里比你还难受。&rdo;老头对他说。
&ldo;她比你难。她的心两下里扯着,你呢?你不用。她怎么办也还是心里不好受……&rdo;
&ldo;可你还说她软弱!&rdo;
&ldo;她也是有点儿。可她也真够不容易的了。你们俩这些年,你心里有多少苦,她心里也有多少。她比你还多。你是因为这病闹的。她因为什么?她是因为对你好!照这么说,她得恨什么?&rdo;
&ldo;可你还想用寻死去折磨她。你可真想得出来!&rdo;
他搂着他的鸽子,一声不吭,脑袋&ldo;嗡嗡&rdo;的。
&ldo;你这不算能耐,&rdo;老头还在说:&ldo;光会折磨别人。有能耐自个儿跟自个儿横着点!干出事来甭让人家瞧不起。那才算回事……&rdo;
就是说,那才算个男子汉,算反抗、抗争。
他在城边的空地上坐了很久。月亮贴近了城墙。
反抗歧视和偏见的办法,没别的,保持你人的尊严。
人的尊严不是西红柿,又大又红的就涨价,有点伤残的就降价。伤残人的创作不需要宽容。伤残人的爱情也没有价格。虽然这两条腿的样子很丑陋。
他想念她,直到现在也还是没有一天不想念她的。别人爱怎么样是别人的事。他心里只有她。爱情不要求等量交换,他不知道她现在过得好不好。但他相信她不会忘了他,他总认为她早晚还要回到他身边来。
正像那灵歌中唱的:但我的心仍向往着天堂……
他一次又一次抛着那枚硬币,有&ldo;国徽&rdo;也有&ldo;麦穗&rdo;。他不再把这当回事。是&ldo;国徽&rdo;又怎么样呢?&ldo;麦穗&rdo;又怎么样呢?他想:我反正还得往前走,得去找我的鸽子。老头的话:你心里想往东,你就别往西。
他掏出那个馒头来,吃着。他知道,还要走很远的路。
&ldo;小鸽子错了……&rdo;其实,何所谓错,何所谓不错呢?一个伤残人来到世界上也许就错了,但已经来了,就不用再说错不错。来了就得迈开这伤残的双腿,去走。按着心的指引去走,就不错。&ldo;它把星星当作露珠……它弄错了……&rdo;也许小鸽子找的就是星星,而是你们总想让它找露珠。总有人对他说:&ldo;你何苦这样?何苦这样嘛?!&rdo;有时是说他在写作上太固执,有时是指他对爱情太较真儿。何苦?要是苦他就不这样了。他只有这样&ldo;固执&rdo;,&ldo;较真儿&rdo;,才觉得有些欢乐。&ldo;把你的裙子当上衣,把你的心儿当作它的家,小鸽子错了,它弄错了……&rdo;其实它没错。你把什么当成家,什么就是你的家,只要你的心是真的……
他拍拍身上的馒头渣,站起来。城墙的黑影变宽了,向他靠过来。他走出那古老的拱形城门。
城边一带的居民又听见他在呼唤他的鸽子了。
正像那灵歌中唱的:我的心仍向往着天堂……
8月光把路面照得发白,弯弯曲曲,起起伏伏,伸向远方。
小城被甩在了身后,前面的路仍然没有尽头。没有终点,也没有目标。只有路,只有走。
靠了两条伤残的腿,蹒跚而艰难地走。为了一只鸽子。那鸽子他可以找不到,但却不能不去找。找不到他也没办法,但是不找他心里就不安宁。
他&ldo;嘞儿‐‐嘞儿‐‐&rdo;地呼喊。人们忘不了那声音。
近处是一大片树林,远处是那座山,脚下是一条小路,头顶上是无边无际的天。风一点都没有了,到处都静极了,只有星星、月亮和小路有些光亮。小路像是通到宇宙中去的。再往身后看看,也是一样,小路像是从宇宙中伸出来的。你就是在这茫茫无边际的空间中走着。
人到这个世界上来是干吗呢?
千万年来,人类就这么走着,要走向哪儿呢?走弯了腰,走驼了背,走得青筋布满了双手,走得灯油熬瞎了两眼……还是走,走死了一辈,又出生了一辈,走老了一辈,又有一辈年轻的继续走。到底为了什么呢?发明了这个,创造了那个,又为了什么呢?一切还不都是为了摆脱痛苦,走向幸福么?可是,指南针发明了,眼前的路并没有缩短;人上了月亮了,人类面临的未知世界也没有缩小。总还是有那么多你预料不到的灾难来伤害你,总还是有你消灭不了的病痛、歧视、偏见……来折磨你、压迫你。永远不会没有痛苦,永远不会有无忧无虑的日子。痛苦会轻一点么?欢乐会大一点么?其实,欢乐和痛苦都不过是一种感觉。现代人得到一座别墅的幸福,不见得比原始人得到一块兽皮的幸福大;现代人失去一次晋升机会的痛苦,也不见得比原始人失去一根兽骨的痛苦小。唉,人类奋力地向前走,却几乎是原地未动。痛苦还是那么多,欢乐还是那么少,你何苦还费那么大劲往前走呢?欢乐不过总是在前面引诱你,而痛苦却在左右扎扎实实地陪伴着你,你为什么还非要走不可呢?
他的腿一阵阵发软。实在是太累了。你不知道你到底要做什么,你不知道你做了好些事都是为什么,你不知道你什么时候能够歇一会,你就会立刻觉得累极了。
他又在路旁坐下来,看着天。
那儿是天堂。在这静寂的夜里死去,多好!
心上的姑娘走了,走了好几年了。小说总是发表不了;他写了多少年了呵!写满了字的稿纸够糊个结实的棺材。再说,发表了又怎么样呢?痛苦就会少一些了吗?哦,母亲不会知道了。妹妹也长大了。连&ldo;点子&rdo;也飞走了。真可谓一无所有、无牵无挂了。在这静悄悄的深夜,死去,是一件多么轻松、多么惬意的事!他不是保尔,从来就不是。那篇唯一发表的小说引来过几封读者来信,信中都三番五次地提到保尔,都是凭想当然,或者都是为了鼓励。他不是。他自己清楚。保尔只和死神聊过一回天儿,只狠狠地骂过自己一次&ldo;懦夫&rdo;,便与死神结了仇。所以是保尔。所以保尔是英雄。他可不是,他常和死神聊天儿。他害怕得罪了死神,害怕一旦需要死神的时候,死神会给他小鞋穿。过去他只是无数次地对死神说:&ldo;别着急,老兄,我再试试……&rdo;现在呢?似乎一切都试过了。看不出还有什么必要这么费劲儿地走下去。
他仰面朝天地躺在路旁,双手垫在脑后。他又想到了死。不是为了给谁看。不打扰任何人。他累了,太累了。当太阳出来的时候,好心的人们把他的躯壳拿去烧掉。他变成一缕青烟,到处去飘……
他翻了个身,趴在土地上,轻轻地呻吟着。&ldo;啊‐‐,真累呀‐‐&rdo;浑身都疼。伸了几个懒腰,浑身都松快。有些糙已经发绿了。他把脸贴在上面,似乎觉出地球在转,满天的星斗都在转。大约那就是西绪福斯滚动着的石头,他想,那是个伟大的神话,无尽无休地去滚动。死了呢?死了会是什么样?小时候妈妈总是对他说:&ldo;死了?就什么都没有了。&rdo;&ldo;什么什么什么都没有啦?&rdo;孩子的有些想法说不清楚。长大了他才知道,没有绝对的静止。假如真有一个天堂,那儿的事也少不了,一样累。从这儿跑到那儿去干吗呢?不过别这么残酷吧,至少留一个可以安息的地方吧,留一个静静的天堂,太累了!唔‐‐,假设有那样一个天堂,一个用不着想,用不着盼、用不着走,也用不着喊的地方,永远安安静静,灵魂可以在那儿安歇……他设想着那样一个地方,竟忽然觉得轻松了,似乎得到了一个保障:静静的天堂!早晚是可以去的,而且是非去不可的。死神是个讲信用的家伙,放心,它谁也忘不了,在你实在没了力气的时候,它就会来帮你一把。&ldo;命运不会把你忍受不了的痛苦给你&rdo;,就是这个意思。所以,还怕什么呢?急什么呢?死神老兄还没来,就说明你老弟还有力气。何不用用你的力气呢?闲着也是闲着,闲着等于忍受,闲着就更痛苦。你因为痛苦而想死,何必因为想死而闲着,又因为闲着而更痛苦呢?你因为倒霉而想死,可闲着能让你走运吗?死了的都是因为力气用完了。活着的宁肯把力气白白废掉,也不肯去试试让人间变得走运一点吗?人间所以有背运,也许就是因为人们不肯出力气。徒劳?但你至少可以在沉重的桨端上感到抗争的欢乐,比随意受人摆布舒服,比闲着、忍着多一些骄傲。骄傲就够好的了!还有自由。自由,不是说你想得到什么就能得到什么。你想找到&ldo;点子&rdo;,可你没找到。但是你可以去找,可以再去找,这就是自由!
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